Lancia: el estrato relato IV

La era está preparada para la gloria, allí donde antes pacían las vacas se dan cita ahora los luchadores para alzarse con la gloria o hundirse en el oprobio...con tan sabias palabras del tio Fulgen doy por terminada mi trabajo en la ciudad astur-romana de Lancia. Valentisima civitas de Floro... Me doy por satisfecho con la estancia puesto que he aprendido, me he divertido y me alejado del mundanal ruido de la urbe.
Estos últimos dias han estado salpicados de curiosas connotaciones como el inesperado alojamiento del equipo nacional de Cuba en mi residencia, la llegada de un compañero palestino llamado Loai, al que ciertas personicas insistían en llamar Lolai... en fin. Un cúmulo de pequeños detalles maravillosos que ayudan a sostener aún más el recuerdo de la Lancia romana en mi recuerdo.

Aun que parezca raro también he visitado León, ya que me alojaba en la centrica calle Don Pelayo y no me quedaba más remedio. Es dificil describir con vanales adjetivos la emoción que sentí al ver el relicario de los huesos de San Isidoro de Sevilla y del primer rey del reino astur leones, (aunque ciertos astures estabán en los comienzos de nuestra era más vinculados a los putos vacceos pucelanos). A fin de cuentas de Lancia saco algo más que un hombro dolorido, ropa sucia y un certificado. Experiencia y la cara roja.

Aus HH mit Liebe

Ayer a la 1:15 de la noche llegamos a Hamburgo. Resulta que Chuchi había sacado un solo billete para volver a Alemania desde Amsterdam en autobús, a las 23:30 h, un viaje que finalizaba a hacia las 7:00 de la mañana del día siguiente. Cuando Diego y yo quisimos comprar los billetes de vuelta, todas las plazas se habían ocupado, así que tuvimos que recurrir al tren, un medio de transporte que no usaba desde hacía muchos años. A consecuencia de ello, Diego y yo llegaríamos unas seis horas antes que Chuchi, así que nos apropiamos de su llave maestra (con su consentimiento), y aún a riesgo de violar alguna de las innumerables leyes alemanas sobre Allanamientos de Morada, entramos en su habitación a nuestra llegada, dispuestos a rendirnos sumisos al sueño que comenzó a apoderarse de nosotros en el trayecto de Duisburg a Hamburg Hbf.

Amsterdam, la Venecia del norte. Una ciudad cruzada de canales, silueteada por las fachadas de sus antiguas casas, altas y estrechas, casas por las que alguna vez pasaron Rembrandt o Vermeer o cualquiera de los pintores flamencos que exhiben tan orgullosamente en el Rijksmuseum de la ciudad. Amsterdam, una ciudad que se presenta al mundo como adalid de la libertad y el vanguardismo, al tiempo que exhibe sus calles seguras, sin tráfico, sin policía, sin problemas, ni siquiera un sábado por la noche por las laberínticas calles del Barrio Rojo.

El Diego iba a lo que iba. A ver Rembrandt. Y aparte del arte pictórico, no podíamos marcharnos sin visitar, comprar en, y degustar en los famosos cofeeshop de Amsterdam. Si no era porque estábamos cansados, era porque llovía. Porque esa era otra, se puso a llover, y oye! un día entero calados hasta los huesos, defendidos del agua tan solo por extraños ponchos transparentes.

También estuvimos con Davis y Mariajo, me perdieron la maleta los del aeropuerto durante un día, un turista nos tiró horchata encima, nos perdimos en Amsterdam por la noche, nos hicieron una encuesta dos guapas holandesas sobre lo que nos parecía la ciudad...pero todo esto son otras historias que ya contaré cuando tenga tiempo. Saludos cósmicos (de parte de Diego y Chuchi).

Lancia: el estrato foto III

Ole los cojones del Chopo y El Yunque, asi reza el titular de El Mundo edición leonesa, refiriendose al apasionante combate de lucha leonesa en el que "zumbaron hostias por todos lados" como dice el Navalón de aquí, un tal Fulgencio ( no Batista, pero igual de cafre Al ajo.
Como se dice que una imagen vale más que mil palabras, aqui os ilustro con unas instantaneas de nuestro agotador trabajo subiendo castros, visitando yacimientos y bañandonos en la piscina de Mansilla de las Mulas antes de deleitarnos con los jugosos macarrones de casa Manolo, establecimiento que si cuenta con dos tenedores en su fachada es porque se los han pintado ellos.
Me habría gustado incluir algun retrato de mis compañeros, en especial el de uno que atiende al nombre de Muerto, que va armado con una navaja y un zapapico y lleva tatuado en el brazo izquierdo un emblema heraldico con el símbolo de las Brigadas Internacionales (a pesar de haber pertenecido dos años al ejército profesional español)
Las visitas de ayer fueron a Arrabalde, donde se encontró un famoso tesoro, a Petabonium, que fue sede de la Legio X Gemina y el Ala II Flavia, aqui me vestí de romano pero no tengo foto...ya me la pasarán. y a un sinfín de Aulas Arqueológicas diseminadas por toda Zamora.
Bueno, no voy a emponzoñar este mensaje con lírica o sea que os gusten las fotos.

The Light

Siempre es lo mismo. Al final del túnel, la luz. Al final de la estancia, la nostalgia, ahí queda la promesa del retorno. Aves migratorias, repiten su itinerario año tras año, pasan por los mismos lugares siempre durante la misma época. ¿Sienten nostalgia? Yo soy el ave. Al final del túnel, la luz... oy el ave. Al final del túnel la luz... el ave. Al final del túnel...
La luz me ciega. Siempre es lo mismo. Tras cuatro kilómetros de casi completa oscuridad (no en vano lo llaman el Negrón), el súbito resplandor de la superficie hiere mis pupilas, y éstas se contraen (puro reflejo), se cierran rápidamente, pues dentro del túnel se habían abierto todo lo que podían abrirse, buscando un fotón que llevarse a la retina. Y un segundo después, recobras la visión, es sorprendente la sensación de entrar en el Principado de Asturias, es otro mundo, una bruma pegada a las montañas difumina los duros rayos del sol (entonces te das cuenta de que ese súbito resplandor no es más que una leve claridad comparada con lo que habías dejado antes de entrar en el vientre de la gran montaña), el verde se superpone al gris que se superpone al azul que se superpone sobre la mano del hombre, una mano intangible, inasible, sin embargo se ven construcciones levantadas por esa mano, el propio asfalto que amputa los montes no daña al paisaje, no hiere ese paraíso natural, nadie puede, es Gaia, a Gaia sólo la puede el agotamiento entrópico del universo.
- ¿Te pasa? ¿El tequila te pasa?
- Eh...yo creo que me pasa.
- Que si te gusta... Tú no eres de aquí, ¿verdad?
- No, soy de Salamanca. Y sí, el tequila está suave.
La persona que tan locuaz se mostraba aquella noche es Socorro, una gorda mexicana que tiene una tienda de ropa en Ribadesella. Aquella es una de las noches más surrealistas que he vivido en Asturias. Resulta que fui invitado a un cumpleaños de la prima de una amiga de mi amiga Laura. Laura es la primera amiga que tengo en Ribadesella, la conocí este año en una de esas sesiones claustrales en las que el rector nos aburre durante horas hablando de presupuestos. Laura Aramburu, una pura contradicción, a pesar de su apellido es asturiana, sus padres tienen una carnicería pero ella es vegetariana, su tío Basilio da nombre y color a una sidra destilada en Arriondas, y sin embargo a ella no le gusta la sidra. Y como quien no quiere la cosa, me vi acoplado a un extraño cumpleaños celebrado en una aldea cuyo nombre no figura en los mapas, Meluerda, al lado de Collera, a 3 kilómetros de Ribadesella.
En un antiguo establo de una casa rural nos encontrábamos la cumpleañera, de nombre Anais (sí, Txutxi, sí, se llama Anais, y no es francesa, es de Ribadesella), una guapa muchacha que trabaja en la tienda de ropa de la mexicana, un amigo “íntimo” de la chica llamado Saúl, la mexicana, su hija de dos años, un amigo del padre de la niña, también mexicano, que resulta que es el sobrino de la cantante (también mexicana) Talía, la prima de Anais, y su amiga, y el amigo de su amiga (osea, Laura y yo, aunque Laura también es amiga de la prima de su amiga, es decir, de Anais), la tía de Anais, también tía de su prima (de nombre Elena, me refiero a su prima, no a su tía) que había cocinado unas deliciosas salchichas, costillas de cerdo, y chorizos fritos (no os creáis que el cumpleaños era un botellón, era mucho mejor, comida y comida, al más puro estilo Fabada Litoral), otra amiga de Anais y su prima y Laura (¿adivinan? Mexicana también) llamada Marcela, y tres silenciosas chicas que creo que estaban allí porque conocían más a la mexicana por haber cuidado de su hija, que a la cumpleañera. Suena complicado, ¿verdad? Todo eso se riega con unos chorritos de tequila (una botella entera) y unos culines de sidra, limón de la huerta y una pizca de sal, se cuece a fuego lento con rancheras cantadas por mariachis y boleros de Luis Miguel, y ahí lo tenemos, un cumpleaños en el que lo que menos importaba era si conocías o no a la persona que celebraba la fiesta.
- ¡Échenle limón para que arda! – gritaba Socorro poco antes de irse.
- Socorro, no se te olvide el disco – le recordaba Saúl con sorna (es obvio que los discos de rancheras y de Luis Miguel eran propiedad de la mexicana).
- Y un poco de tequila para Salamanca – así es como pasé a ser conocido durante la noche y en días posteriores por un grupo de habitantes de Ribadesella, de origen español y mexicano.
- Pues a ver cómo bajáis mañana el Sella vosotros dos, no es bueno bajarlo con resaca
Y tampoco es bueno bajarlo con sol, ni con marea baja, ni con frío... Afortunadamente, el único inconveniente (por así decirlo) del descenso en canoa de la ría fue que la marea estaba bajando, y a veces encallábamos en las piedras. Nada que lamentar.

Al final del túnel, la luz. Al final del río, el descanso. Bajar el Sella en piragua es una de las experiencias más enriquecedoras espiritualmente que se pueden hacer. Es como cualquier reto que una persona se plantea, desprovisto de toda religiosidad, y sin embargo, se logra una fusión con el entorno, con el paraje, uno se vuelve verde, no me refiero a que te hagas grunge así de repente, es una metamorfosis para volverte parte de la naturaleza...hasta que ves colgados sobre los árboles que cuelgan sobre el río carteles que anuncian la proximidad de un chiringuito, y un atasco de canoas te hace desacelerar, parar el ritmo, entonces el entorno natural se transforma en playa de Torremolinos, y ves canoas con el padre, y la madre, y el niño sentado entre medias preguntando Cuándo llegamos Falta mucho y los hay que duermen la siesta sobre su pequeña barca de plástico, pero entonces aparecen peligrosas corrientes de agua que te arrastran rápidamente de forma redentora, tú solo (o con tu acompañante) contra la naturaleza, pero si eres condescendiente con ella, si tú no la dañas, ella no te hace daño a ti, es como si te pusieran a prueba, entonces el río se deja controlar (más bien la canoa, pero es sobre el agua que flota), dócilmente te estrellará contra una roca, pero hincas el remo en las piedras adyacentes, liberas la piragua, caes por los rápidos, y de pronto, vuelve todo a la tranquilidad, porque ya no oyes el bullicio de domingueros, porque has logrado controlar la canoa, has establecido la comunión con la naturaleza. Prueba superada.

Los graznidos de las gaviotas que proferían en sus vuelos rasos y la proliferación de hormigas aladas hacían presagiar una lluvia que se hacía de rogar. Y siguió igual, no cayó una sola gota de los saturados cielos, quizás porque no estén tan saturados como deberían, en cualquier caso sólo hubo una tormenta nocturna en los nueve días que allí estuve. Me cago en el cambio climático, y en la puta mano del hombre. Jodida mano, podía cerrarse en un puño y meterse por el culo del hombre, deberíamos tener el ano rojo de meternos las manos por el jodido culo, y aún cuando tuviéramos el puño en el ano, abrir la mano y desgajar tejidos del recto y de intestinos, deberíamos sacarnos las heces nosotros mismos con las manos, la jodida mano del hombre, maldito sea su cambio climático.
Dice mi madre que antes, hace años, no pasaban dos o tres días seguidos sin que lloviera, sin que un fino orballo te regara la cara. Ahora pueden pasar semanas, sobretodo en verano, sin que caiga una sola gota de agua.

Ni una sola gota de agua. Llego miércoles por la noche, ni una gota, jueves ni una gota, tampoco viernes, el sábado por la mañana llama Laura a una amiga de Gijón y nos cuenta que vendrá al día siguiente con sus padres y tres amigas suyas a bajar el Sella ni una gota de agua por la tarde me dice Laura que me invitan a un extraño cumpleaños de una prima de su amiga que también es amiga suya y ni una gota de agua el domingo viene Paula con sus padres y unas amigas suyas los graznidos de las gaviotas bajamos el Sella en piraguas de dos ocho personas cuatro canoas el vuelo raso el jueves volvió Paula a visitarnos a Ribadesella hormigas con alas en el suelo con gaviotas con alas en el cielo y agua con algas en el mar con alas en hormigas y gaviotas en el mar con algas que vuelan así y así y así y dan vueltas en el aire entre unas nubes que vienen de las montañas y desembocan en el mar y allí desaparecen se hacen trizas se extinguen en toda la superficie del cielo porque el cielo es una superficie muy pulida y muy fina y si no se cuida al final no llueve cuando tiene que llover Maldito Cambio Climático.

Paula y sus padres son de Gijón, con lo que inmediatamente te viene a la cabeza un calificativo: rojos. Y no me equivocaba. A Paula, mi segunda amiga asturiana, la conocí en idénticas circunstancias que a Laura, todos compartimos militancia en la misma asociación. Sus padres son unos tipos curiosos, según me contó que le contaron a ella, conocieron al Subcomandante Marcos y a su primo en un viaje que hicieron a Gijón, en una época en la que todavía ellos no habían comenzado su lucha y en la que todavía España no había salido de una dictadura.
- Ese siempre ha sido un sinvergüenza – decía el padre de Paula refiriéndose a Pío Moa – el GRAPO era un montaje de la ultraderecha, o de la CIA, para desestabilizar la democracia. Cuando estuvo en la cárcel, siempre se dijo que era un topo, un infiltrado.
- ¿Te acuerdas – rememoraba la madre de Paula – que encima de nuestro piso conocimos a unos que al final eran de la ETA?
- Y aquella del GRAPO, pero le habían dado una...que no se le reconocía la cara. La policía nos lo dijo a nosotros, a nosotros directamente.
- Probina, pero tampoco podíamos decir nada.
Estacionados en una calita a orillas del río, descansamos una hora de la travesía por el lecho del Sella para comer y hablar de que los de la SER de Gijón son unos fachas porque la SER compró esa emisora a Radio Rato (cadena de radio de Rodrigo Rato), de todos los que pasaron de una activa militancia de izquierdas a una numantina defensa de los valores más conservadores y feudales (Piqué, Pilar del Castillo, Jiménez Losantos,...¿y Pío Moa? “Ese siempre fue un sinvergüenza”).

El resto de los días en Ribadesella se pierden en el murmullo de las olas cuando rompen en la playa, en los graznidos de las gaviotas a las que la mano del hombre ha engañado, en el bullicio de la calle los miércoles día de mercado, en el eco de los pasos al caminar incansablemente en largos, interminables paseos (de casa a la Atalaya, de la Atalaya a Guía, de Guía a la Grúa, de la Grúa a la playa, vuelta a casa...), en conversaciones en el muelle...
...en el muelle está instalado un marino ruso, joven y rubio, que vende desde las típicas muñecas rusas que cuando las abres ves que hay otra idéntica en el interior, más pequeña, hasta viejas insignias soviéticas, efigies de Lenin, estrellas rojas... Un cartel dice: “Bergantín “Avos”, Capitán Valery Gladukov...” el cartel narra la historia del barco, que fue encontrado por el tal capitán en el 1989, recorrió toda Rusia por sus ríos, e inició un viaje hasta “Wietnam”, del que tuvo que regresar sin éxito ya que las tasas para desembarcar eran muy caras. Al lado del cartel hay un bote para donaciones, tiene dibujada una calavera, y debajo de ella, en vez de dos huesos cruzados como todo buen pirata, lo que se cruzan es una hoz y un martillo. El barco tampoco tiene desperdicio, en la proa un mascarón como una sirena, en la popa una especie de sombrilla de paja que parece sacada de un anuncio de Malibú, y a uno de los lados, una parrilla. En el interior, una mujer sostiene a un bebé en brazos...
...y así pasa el tiempo, mirando un puerto en el que ya no hay marineros que embarquen para ir a pescar, sólo unos cuantos barcos viejos amarrados, algún bergantín ruso mendigando, a lo lejos un moderno puerto deportivo, eso sí, para la jet set, pero los marineros hace tiempo que dejaron de hacerse a la mar, hace muchos años que la Lonja del Pescado cerró sus puertas, hace muchos años que no volvieron a sonar sus sirenas anunciando una nueva remesa de lenguado o de nécoras, tantos años como llevan graznando las gaviotas para que vuelva a llover como antes.

“ What
Makes a dream
So very different
From any other dream
Where is that
Straight line
That I can hold up
To the light
And say no!
This is not right
This does not
Stand up
In the light”

Hoy ha vuelto a cegarme la luz. Volví a cruzar el Negrón, el mismo trayecto, distinto sentido. Aves migratorias, soy el ave que regresa a su tierra. Salgo del túnel y la luz me ciega, tierras rojas de León, se pasan, quedan atrás, caigo sobre una alfombra amarilla e interminable, el sol abrasa. La luz vuelve a cegar, esa delgada línea que separa un sueño de otro sueño muy diferente. Siempre es lo mismo.

Lancia: el estrato-relato II

Hablemos del trabajo. Cuenta la leyenda que los dioses griegos pensaron en someter a Sísifo al más cruel de los sufrimientos: el trabajo inutil e infructuoso durante toda la eternidad; pus bien al paso de un par de días en Lancia me encuentro sumergido en la Unidad Estratigráfica 917 en la que aparte de varias esquirlas de huesos, toneladas de tierra y un derrumbe milenario, he de luchar contra un agobiante calor y los ritmos de reaggetoun provenientes del movil de un compañero de 17 años con pinta de Carlos Baute.

Aún así me encuentro a gusto en el Decumanus de tan ilustre ciudad, cuando llegamos aqui un director nos dijo que teniamos que "hacer la calle" y asi es, estamos picando una zona de derrumbre entre un muro y un mercado que constituiría el ancho de una calle romana. Fascinante verdad.
Mis compañeros y yo intentamos vencer la sensación de cansancio con la sensación del aspero pico entre las manos y el robotar de su filo contra las piedas. Un cansancio que debería mitigar el dejar de salir por la noche hasta las 3 cuando debemos levantarnos a las 6:45.... pero es que el destino nos atrae, por ejemplo, el último día sorprendentemente aparecimos en el bar Agamenon, que como recordamos fue rey de Micenas y Argos y el lider de la facción griega en la que combatía Ulises...Esto es un bonito juego del destino, nunca sabemos que ayaremos metro de tierra más abajo u hora más tarde en nuestro nocturno devenir.

PARADA y fonda.

La tarde se planteaba interesante y no defraudó.
A eso de las 4 Alberto (compañero de clase y de aventuras) me recogió, para posteriormente llegar a la morada de las dulces y esbeltas guanches, sin que se dieran por aludidas. Decidimos partir sin compañía fémenina (muy a nuestro pesar). Por mares de trigo recién segado, llegamos a Parada de Rubiales, donde Valentín nos esperaba con los brazos abiertos.
Recalamos en el bar del pueblo, donde el "glorioso" sabedor taurino, Navalón, a modo de grafiti, había pintado la noble figura del animal de lidia, retozando debajo de una enciana, con una inscripción que decía (literal) "biba parada y su tabernera" (gloriosa inspiración etílica). Tras una charla amigable con el padre de nuestro anfitrión y un amigo de Alberto y el mismo, fuimos a degustar unos caldos caseros a la bodega de Valentín. El uno era blanco y de noble cuerpo con tono rojizo, mientras el otro, tinto, de un dulce engalñoso. Todo bien acompañado de un esquisito chorizo. Bodega de 500 años de atigüedad, con posters de Lorca y feminas con la equipación de futbol de países europeos, CCCP incluida. Historias hubo muchas, sobretodo de los oriundos del lugar, de vecinos que penetraban perros, u otros que con garrote en mano firmaban contratos, dignos relatos de ser escuchados de la boca complice de Valentín.
Tras dejar la buena compañia de nuestro amigo volvimos a Salamanca, no sin antes prarar en "El Monte", bar de reseña de los habitantes de Parada. Los mitos sobre su tabernera y los vasos por los que no pasaba la luz de la mierda, resultaron ser ciertos. En sus paredes habia fotos de la Schifer en bikiny saliendo del mar que mira ba al Sagrado Corazón del calendario de enfrente, o figurillas de ranas, tortugas, algún que otro lobo disecado, y entre tanto animal Super Mario, espositor conocido en leguas a la redonda, según pudimos saber.
Todo acabó con un, nos veremos más tiempo, y una promesa de salir de fiesta. El tiempo dirá.

Lancia: el estrato-relato I

He estado dandole vueltas a algunes reflexiones que rondaban mi mente sobre como empezar esta nuevas serie que, a la vez que será publicada en este blog, aparecerá en la contraportada de periodicos como el Diario 16, el Ajo Blanco y el Granma. He decidido desechar las cuestiones puramente relacionadas con la filosofia de la ciencia y el paradigma de Kuhn, asi que opto por analizar estos primeros momentos en León, ya que si los dejo en el tintero se iran diluyendo en el agua sucia de mi memoria. Pues bien, quisiera antes recordar que no estoy ni en una obra, ni en un campo de trabajo, estoy en un yacimiento arqueológico... En uno particularmente especial, Lancia. Este nombre no responde a ninguna marca de automoviles sino al nombre de una de las optimae civitas narradas por Floro. Puede asemejarse a la Numancia soriana y a la anatólica troya, ya que resitió, con una coalición de astures y cantabros, incontables días a los ejércitos romanos conducidos por Publio Carisio, hasta que los del Benavente de la época traicionaron a la indigena alianza. Este es pues, mi lugar de trabajo durante estos calurosos días.
Ayer conocí León, especificamente el casco viejo y algunas tabernas como el Casa Benito fundada en 1915 y declarada Establecimiento Tradicional Leones. También conocí el club Danzzatoria, cuyos requisitos de admisión ocupan un folio entero.(DIN A-4) Y por supuesto mi lugar de retiro y descanso: la residencia Miguel de Unamuno. Mis aposentos se componen de cama, servicio, armario, mesa y mesilla, aparte de un maravilloso balcón a un patio ajardinado que me ha cautuvado. A él bajo en compañia de mi compañero de viaje Ernest Hemingway reencarnado en uno de sus libors a sentarnos bajo la sombra de un peral y rodeados de violetas que cantan al sol sus olores de paz y amor. El patio es, verdaderamente, una residencia de los dioses(ademas la entrada esta adornada con un horrendo cuadro del rapto de Europa) digna de los mejores y más entrañables buscatesoros.
Esta mañana he salido de la residencia con las primeras luces del alba y sin querer una bandera republicana me ha dado los buenos dias desde el balcon de la sede de Izquierda Republicana. (en un día tan nefasto como este 18 de julio) el trabajo no ha sido ni duro ni gratificante, pero hemos almorzado bien, ya contaré como se desarrolla este punto. Hemos comido en un mesón acompañados de las discusiones sobre el reino astur leones de una pandilla de veteranos jugadores de mus, y de sus maldiciones y perjurios sobre Segovia y Soria (tan alejados de su soñada Arcadia leonesa)
Veamos que hago esta tarde, por ahora solo descansar. Y además recordar para los que minusvaloran en proceso de poner en relieve los testigos materiales de las sociedades que antecedieron a nuestra "parece que"civilización capitalista que "no escavamos piedras ni madera , sino hombres" y así parafraseo el terrible discurso del Marco Antonio de Shakespeare.
Un saludo desde Llïon.

Reflejos Etílicos

Comienzo mi relato haciendo una reflexión sobre los pequeños placeres de la vida, esas pequeñas cosas que pueden hacer que un mismo momento sea concebido desde infinitos puntos de vista siempre dependiendo del sentimiento que se genera en el interior de las personas que lo viven. Como decía Unamuno: “piensa el sentimiento, siente el pensamiento…Lo pensado es, no lo dudes, lo sentido” Y yo estoy de acuerdo con él. Todo esto viene a cuento de comenzar un explayo sobre lo acaecido entre las 10 de la noche de ayer y las 5 de la mañana de hoy, (hora a la que debo haber llegado a casa según mi madre) Pues bien el día de autos nos encontramos Garrote, Luis Poca y yo en nuestro habitual “lieux de rende-vous” el Utopia, extrañamente el Moreno se mostraba predispuesto a llevar una conversación razonable e incluso a respetar mi trabajo como arqueólogo. Muy diligentemente se ofreció a regalarme un pico, lo acepté gustosamente pero imponiendo una serie de condiciones, la primera es que el pico fuese marca Bellota, la segunda es que fuese tipo B y la tercera es que llevase mis iniciales ribeteadas en dorado en la empuñadura. Al llegar Rafa sostuvimos una conversación en la que analizamos el paso de la cultura musulmana desde Gib-al-Tarik, pasando por Al-mansur, el moro Mouza o el admirable rifeño Abd-el-Krim. La conversación derivó por extraños derroteros en un recuerdo a la controversia de Valladolid entre Ginés de Sepúlveda y fray Bartolomé de las Casas, asunto sin duda importante ya que volverá a aflorar en punto indeterminado de la noche. El siguiente stop en nuestro nocturno devenir fue en el Erasmus, donde encontramos mesas y a Laura, la amiga de Rafa, abrevamos en unas mal tiradas jarras de Judas y nos extasiamos con los placeres etílicos que nos rinde la cerveza belga. Volvimos como veis a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.

Y estando en tan buena compañía como la de Poca y Garrote casi conseguimos hacer que Juan dejase el piano para acercarse al embrujo de la espumosa. Con la razón ya velada, bajamos al Paniagua, y acto seguido con un tanque de cerveza de por medio nos alejamos del mundanal ruido del pop para digerir unas laconicos melodías de guitarra en la Plaza de Anaya entre guardias diligentes que no se alarmaron de mi intentona de destrozar un elefante de plástico. Nada de esto fue un error uooo uooo, nada de esto fue un error. Y de nuevo nos encontramos en La Imprenta en compañía ya solo de Poca y de dos mexicanos uno de los cuales habría pasado por el caló mas navajero de toda Sierra Morena, pero a pesar de ello vencimos los inexistentes prejuicios raciales para entablar de nuevo una conversación basada en cerveza, tequila sun raise y la mencionada controversia Lascasiana. Al batiburrillo transoceánico se sumó un pequeño japonés que sustituyó al Pino en su labor de ser el bajito del grupo (no te enfades pino que es broma…) y un par de alemanes de Colonia, que ni eran rubios ni olían a colonia. Así entre las veleidades del placebo etílico y las innumerables declaraciones de amor a vallisoletanas y músicos senegaleses la noche finalizó en una interminable peregrinación para arribar al tálamo vació que me esperaba en la habitación que mas me gusta de mi kelly.

Goodbye cruel world

Recuerdo ahora cierto escrito de Jodorowsky en el que se hacía eco de un extraño caso acaecido entre Inglaterra y Egipto, (y es de gran importancia recordar esta preposición: "entre"). Cuenta la leyenda, pero acaso sea verdad, pues este hecho no ha podido ser desmitificado (según las palabras del propio Jodorowsky), que cuando en Egipto murió Lord Carnavon, el mecenas que protegía al descubridor de la tumba de Tutankamón, la mascota de este lord (perteneciente a una de las innumerables razas caninas que "cultivan" con tanto mimo los ingleses, aparte de sus jardines con un césped verde, impoluto, y sin una mala hierba, claro), que se encontraba en las islas británicas, comenzó a ladrar, y no paró hasta que cayó muerta. Y termina diciendo: "Si la mente de un perro tiene el poder de viajar de Inglaterra a Egipto y enterarse de la muerte de su amo, ¿qué no podrá el cerebro humano?".

Este tipo de cosas (y estoy seguro de que todos conocemos más historias ambientadas en planos astrales y metafísicos) me hacen pensar en que los individuos deben compartir algún tipo de vínculo con sus semejantes, conformando lo que llamamos humanidad (y aquí cobraría todo su significado aquella frase del escritor John Donne, también inglés, que publiqué aquí a propósito de los atentados en Londres, en la que hablaba de la muerte de una parte de su ser cuando alguna persona abandonaba este mundo terrenal). Este tipo de vínculos espirituales pueden volverse tangibles cuando asistimos a ciertos actos que, por ejemplo, tienen su máxima expresión en ciertos sacramentos de la eucaristía, aunque en un plano mucho más elevado, creo que este "Ulises" nuestro logra una comunión de nuestras almas, y nos identifica a unos y otros con un ente que pulula por diferentes niveles de nuestro mundo. Es así como termino afirmando, y concluyo asímismo esta larga reflexión, que yo soy Ulises. Pero no sólo yo, aún estando en Hamburgo, Chuchi es Ulises. Y aquellos que volvieron hace tres días de Inglaterra son Ulises. Y Victor, aún cuando está en Málaga, es Ulises. Y Txutxi, y Diego, y Carreras, todos nosotros somos Ulises.

Y Ulises se va ahora. Emprende su particular Odisea, y su primera etapa le llevará al norte de España, la tierra en la que se mezclan el verde y el marrón con el gris de los cielos, una tierra abrupa y montañosa, lluviosa y en ocasiones fría, pero cálida en su corazón, en el corazón de todos su habitantes, una tierra de reconquista, de apariciones de vírgenes, de asturcones galopando salvajes por prados inclinados que comparten con vacas lecheras. Es también la tierra donde el Cantábrico golpea furioso sobre rocas y fósiles donde antiguas bestias del Jurásico dejaron sus huellas. Tierra negra de carbón, que extraen rudos trabajadores que en el año 34 se alzaron valientes formando la UHP para lograr una revolución que no pudo ser. Esta tierra, llamada el paraíso natural, es Asturias.

Termino aquí este breve elogio que podría haber firmado el mísmisimo Melendi, pues Ulises tiene que tomar un barco rumbo al Mar Cantábrico. Que la sabiduría de Atenea, y el viento que empuja Eolo, le lleven a buen puerto. Los dioses, una vez más, estarán con nosotros.

Las bicicletas y las piraguas son para el verano

El punto de reunión fue la estatua del denostado y degradado a la segunda división B de los toreros, el tío de nuestro amigo Luiscar. Y así será y así seguiremos quedandohasta que no la cambien por una nueva talla de Enrique Ponce o Gayo.
Con nuestras bicis a modo de cabalgaduras partimos Poca y el que narra en busca de aventuras, una nueva tournée de Don Quijote y Sancho Panza en la que no se sabía quien encarnaba a quien. Tras abandonar la selva urbana por detrás del mitificado colegio de polluelos uniformados nos encontramos con el mar de trigo, mareinhospitum ya segado. Buena desilusión nos llevamos pues en los más profundos de nuestro sentir albergábamos la esperanza de cometer la pillería de dejar un campo segado a nuestra marcha. Como no fue posible apremiamos a nuestros podencos a lo largo de largas cañadas que se perdían en lomas en el horizonte, bordeamos montones de chatarra, cual paraíso de gitano y vías del caballo de acero, que por aquí bautizamos como tren. Entre subidas en las que de verdad los pulmones prorrumpían por la boca, la adrenalina sustituía al sudor al empezar el descenso nunca seguro, yo me dejaba guiar por la gravedad( fiel compañera que no me ha traicionado en este extraño ensayo de Xtreme sports) y por la marca labrada en el pedregal por las ruedas de Luis. Y al mirarle para comprobar que no estaba en la cuneta, lo veía surcar el horizonte, volando cual rapaz incapaz de esconderse en los desnudos campos de la Armuña.
El descanso bien merecido lo tomamos en Carbajosa, testigo de algunas de nuestras vivencias mas recordadas, como el baño tomado a hurtadillas en una piscina férreamente vigilada por la Benemérita. La aventura dejó el camino abrupto de los sembrados ásperos salmantinos para penetrar en el hortus trasntormesino, aquí y allá las cebollas, puerros y berzas guardaban, el camino, los trabajadores de la tierra se preparaban para abastecer nuestros mercados y nosotros nos sentimos atraídos por algo que nos llamaba desde el centro del río. Creo que se trataba de un deseo irrefrenable de sentirnos como lobos marinos en nuestra tierra, aparcamos nuestro cansados jamelgos y tomando una piragua de dos plazas nos hicimos a la mar, en este caso no hubo sirenas (esos pájaros con cabeza de mujer que la gente de a pie confunde con las nereidas) que con sus cantos nos atrajesen hacia el seguro naufragio. En este caso las piedras nos las comimos solos. Pero al poco tiempo la situación estaba ya controlada y hasta surcábamos el ponto con el brío y poderío que nos permitían nuestros brazos. La incursión volvió al medio terrestre para encaminarnos guiados siempre por nuestro amigo Tormes, abrigo de Vetones, romanos y fascistas, a través de zarzas y ramajes varíos que cubrían el estrecho sendero hasta las lindes de las Dunas, en las que no había camellos pero si lujosas villas quizás pagadas por la droga. Punto y final en Utopía, un refresco y ha descansar bajo el agua.

Diseases

Calor sofocante, siesta al arrullo de una etapa en los Pirineos.
Rutina, rutina, RUTINA.
Desde mi retiro obligado en la ciudad natal, recuerdo mis desventuras por la Perfida Albión, los ratos que pasé mirando por la ventana de mi bed & breackfast intentando dar horizontes a mi vista mas allá de las casitas de tres alturas de Cambridge e intentando reorganizar mis sentimientos. Sólo alcanzaba a ver coches de lujo y alguna que otra muchacha acalorada por unos 17 grados, que a mi me hacían refugiarme en el calor de mi edredón. Mis sentimientos tampoco auguraban mayor alcance.
Recordaba en esos momentos la frase que Luis me dijo a los pocos días de estar allí. "Vinimos a luchar contra los ingleses, no contra los elementos". Intentando dejar más allá ese sentimiento de insatisfacción y de no darnos por vencidos, salimos día tras día a la calle a completar nuestra empresa, sin no mucho futuro.
Ciudad poco agradecida, con guitarristas en sus papeleras, locos que vendían revistas y te ofrecían un trago de cerveza mientras te insinuaban como se podía robar el preciado líquido en los supermercados. Ciudad herida con saña por el río que acoge a turistas en barcas con mal gobierno y estudiantes elitistas que comen con cubiertos de plata en historiados comedores. Nada de eso nos parecía pertenecer, ni siquiera nos dejaron soñar con ello. Menos mal que a la vuelta a nuestra habitación siempre nos esperaban algunas palabras de Borges el, siempre cortado con esmero, lomo que Luis nos ofrecía y nuestra compresnsión.
Esto pertenece ya a nuestra intrahistoria de la que tanto hablaba Unamuno. Mientras Amstrong vuelve a ganar un aetapa.
Rutina, rutina, RUTINA.

La 8eme marveille

Paseando ayer por la Plaza Mayor a partir de las 11 de la noche pudimos encontrarnos con el templo de Artemisa, el Coloso de Rodas, el Faro de Alexandria, los jardines colgantes de Babilonia y el invento de nuestro ilustre visitante veraniego, el caballo de Troya, inspirado a Ulises por los sempiternos dioses y construido con la madera de las concavas naves de danaos, aqueos y argivos.
Esta puede ser la prueba definitiva de que Ulises llegó al Tormes, y nos los muestra con estas postales del Mediterráneo. No podemos estar equivocados. La razón nos ilumina compañeros.

¿En qué planeta me encuentro caballero?

El día de ayer trasncurrió por extraños derroteros, por las calles de Iruña corrían los Cebada-Gago y yo emprendía un inesperado viaje hacia Palencia, hacia en centro de Castilla. Me planteé tomar unos pliegos de papel y describir mis emociones al paso por las yermas tierras de Castilla. Pero pensé...esto ya esta hecho, es decir me pareció fruslería intentar imitar a Machado y hacer una burda copia de sus campos de Castilla. Entonces me conformé con mirar el paisaje. El viaje a Palencia no tenía otro motivo, que el que siempre me lleva a Palencia, "la weltpolitik" comunista. No hubo ningun percance que reseñar, salvo la inesperada visita de un poli de paisano y el bocata de tortilla reseco almorzé en el viaje de regreso.
El tren de vuelta es uno de aquello regionales que nos llevan a Madrid y parecía sorprender a los aldeanos que con sus cestas de huevos volvían a sus bohios. A mi lado una mujer gorda en frente un viejete de aspecto inquietante, con los ojos casi cristalinos después de incontables operaciones de cataratas; al otro lado del pasillo una guiri muy fea y una española hablando en inglés sobre el aspecto del tren. Así estaba el panorama cuando de repente la vieja preguntó que idioma estaban hablando, ¿francés o inglés? Cuando me pude domir el viejete sinistro tiró una bandeja de las de comer y me asustó. Y como todos sabemos ya no se pueden dar sustos en el tren. Así tuve que llegar hasta Salamanca, sin dormir, con temor a que el anciano me metiera el dedo en la nariz. Por la noche baje a la pasarela con mis compañeros a refrescarnos el gaznate tras haber asistido a una degustación de pollo en el club de caballeros utopia. El resto de la noche se eclipsa entre vasos de plástico, mujeres dignas de una religión que las adore y la compañía de Pino en tanto que no que quedara nadie más.
Por cierto, ayer recibimos varias felicitaciones por nuestro blog.

hola amigos!
qué tiempos aquellos en que se conocía a los pueblos por ser cuna de importantes figuras de la cultura y las artes, nuestra vecina Ávila, honrada por haber parido a santa teresa. o villa nueva de arosa con valle inclan.incluso padrón con cela.
el martes parto para oreitia.cercana a siberia-gasteiz, se honra de albergar entre sus muros al mil veces coreado DJ ATTACK.
así es amigos. el mítico DJ ATTACK es el centro de más de la mitad de imágenes relacionadas con el termino OREITIA en el google.


moríos de la envidia cabrones.

Londres 05

“Nuestra determinación de defender nuestros valores de vida es mayor que su determinación de causar muerte y destrucción”. – Tony Blair.

"Su voluntad es tan fuerte como mi voluntad (...). Les encontraremos. Les traeremos ante la justicia. Y al mismo tiempo, extenderemos una ideología de esperanza y compasión que sobrepasará su ideología de odio". – George W. Bush

"Estos actos son incalificables, y se van a combatir con una firmeza cada vez mayor y más solidaria". – Jackes Chirac

"Son crímenes inhumanos. Lo ocurrido hoy muestra que todos nosotros estamos haciendo demasiado poco para unir nuestras fuerzas de un modo efectivo en la lucha contra el terrorismo". – Vladimir Putin

“Debemos luchar contra ellos, no se le pueden buscar causas al terrorismo, no las tiene” – Mariano Rajoy

Otra vez jueves, como el 11 de Marzo de 2004.
Vagones de metro y autobuses destrozados.

“...personas saliendo de las bocas del Metro con la cara ensangrentada...”

Esta vez no habrá manifestaciones, ni llamarán a Blair y a su equipo de ministros asesinos, quizás porque ellos no han tratado de hacer pensar a su pueblo y al mundo entero que los atentados han sido perpetrados por el IRA (claro que no hay elecciones en el Reino Unido a la vista, ocurrieron hace muy poco, y con una previsible victoria del que les llevó a la Guerra contra el Terrorismo). Esta vez, casi desde las primeras horas de la mañana, todos sabíamos que había sido Al Qaeda. Sabíamos, y hasta Scotland Yard lo sabía, que esto iba a ocurrir, tarde o temprano. Aquellos países que apoyaron la guerra de Irak se encuentran oscurecidos por la alargada sombra del terrorismo, un estigma que les hace vivir, rutinariamente, en ciudades-fortaleza tomadas por los cuerpos de seguridad.

La eficacia de estos “héroes” que llegan a sacrificar incluso sus vidas es tan grande como su arbitrariedad a la hora de elegir a sus víctimas. Sin embargo, los más afectados por sus indiscriminadas acciones siempre son los mismos: Los que utilizan el transporte público, y no los que van en Mercedes por la calle vigilados por guardaespaldas. Ellos, cegados por su fe religiosa, saben que irán al paraíso después de dejar un reguero de sangre y muertos inocentes.

Pero todo esto ya lo hemos visto. Sí en Madrid. Y en Irak, y en Afganistán, y en Sierra Leona, y... en todos los países fuera del Occidente europeo y los EEUU. La macabra costumbre de contemplar muertos en todos los lugares del mundo todos los días nos hace inmunes al dolor, hasta que un día, de pronto, ocurren aquí al lado, y nos salpica en la cara la sangre de nuestros propios hermanos, inocente sin duda, tan inocente como la de los que mueren en el resto del mundo.

Ahora a los grandes estadistas se les llenará la boca hablando de democracia, de libertad, de derechos humanos, y seguramente se preparará una nueva intervención humanitaria de Occidente en algún país tercermundista, posiblemente Irán ahora que está gobernado por un malvado integrista, para salvarnos de lo que finalmente nos acabará ocurriendo: Más atentados; Pero...¡el mundo es hoy un lugar más seguro tras la guerra de Irak!

Decir que el terrorismo no responde a ninguna razón es una afirmación digna de un señor feudal. ¿Por qué cuando EEUU bombardea un país si que tiene razón, pero cuando hay un atentado se trata simplemente de una banda de locos psicópatas que solo buscan destruir nuestra civilización para darse el gustazo, así, simplemente por diversión? Todas las cosas se hacen por una causa, Bush ataca países árabes por el petróleo, los árabes radicales matan a inocentes porque no tienen nada que perder. No tienen nada, y se aferran a sus creencias religiosas, buscando el paraíso, porque en el mundo en el que han nacido es el infierno.

No hay muertos de primera y de segunda. Todos son humanos. No hay solución milagrosa a corto y medio plazo, bombardear un país nunca le otorgó la democracia, ni matar inocentes detendrá la opresión del Primer Mundo sobre los pobres. Tampoco una serie de conciertos apadrinados por Bill Gates y Bono acabarán con el hambre en el mundo, y es más que probable que el G8 no se haya reunido para dar solución a los problemas reales del mundo. Ninguna guerra es santa, y me atrevería a decir que ninguna guerra es preventiva ni es legal. Ni buena.

“La muerte de cualquier hombre me disminuye, porque yo formo parte de la humanidad; por tanto, nunca mandes a nadie a preguntar por quién doblan las campanas: doblan por ti”. – John Donne

“Toda reforma impuesta por la violencia no corregirá el mal: el buen juicio no necesita de la violencia”. – Leon Tolstoi

“Cuando los ricos se hacen la guerra, son los pobres los que mueren”. – Jean Paul Sartre

Una tarde en la piscina hace pensar.

Cuando Julio despunta por entre los exámenes, las luces del atardecer se reflejan en las centenarias piedras doradas, piedras que componen el horizonte de nuestra milenaria ciudad, Helmantica, Salmantica, Salamanca. Ciudad que tras su largo devenir histórico se ve invadida por tropas del tio Sam, los que antes cruzaban Rio Grande a Mexico vestidos de verde y en caballería, ahora cruzan el Atlántico para venir vestidos de faldas recortadas al extremo, con cabellos de oro que aun al ondear al viento no son capaces de competir con la brillantez del aparejo local. Si vienen de la isla de la bruma, no vienen en barcos por Portugal para defendernos de los liberales franceses, ahora son las sombras de la ciudad, sombras alargadas, tuertas y mancas, que nacieron en el 36 las que quieren defendernos del espíritu liberal, que ya nadie abandera, pero que creen verlo hachando detrás de cada esquinazo.
Las tardes salamantinas, tardes de moscas, remojo en piscina, rumor anglosajón y mirada traviesa hacia donde la espalda pierde el nombre. Tardes de escaso viento, calor sofocante y caña en el Utopía, así, para empezar la noche. Tardes de terraza, de calma en la Armuña y ajetreo en la Plaza Mayor.
Cuando la noche tarda en caer, las tardes se hacen eternas, aún con siesta de por medio, solo cabe el remedio de la piscina y el recurso de la agradable conversación, pero nunca con el anarcocapitalismo abyecto de Moreno el tabernero.
Aquí no hay bandoleros, no existe Tempranillo ni Pasos Largos, solo el chaval que intenta camelar a la rubia con saltos a la piscina… y la salida, no se sabe si ha perdido la cabeza en el bordillo o por la mirada de la mencionada. Y es que es verdad que las flores no están para comerlas, sino para olerlas. Así es el Huerto, cual va a ser, el de la Celestina, el que estudian a lo largo del panorama español, pero aún así solo los de aquí lo conocemos, por que la cultura se fue, como se fue el brasero en invierno y como se fueron las capas y las peinetas, la hidalguía de nuestros abuelos y la fe en la razón.
Y como no hay nada mejor que compartir con el Tormes que un aliño en el tabaco, me voy a permitir citar a Valle-Inclán:
“El ritmo del orbe en mi ritmo asumo
cuando por ti quemo la Pipa de Kif,
y llegas mecida en la onda del humo
azul, que te evoca como un “leit-motif”

Noticias sobre Garrote(Rafa) y Luis (Poka)

Segun han hecho saber estos recios palillos emigrados a la perfida Albion, aún no han encontrado el trabajo que buscaban como modelos de calzoncillos, ni ese ni ningun otro trabajo. Por lo tanto se encuentran tan apesadumbrados como Aquiles ante la muerte de su, algo mas que amigo, Patroclo. Es decir, estan empezando a desesperar. Si el viernes no han encontrado trabajo, se desplazaran a Londres, para que los aloje una tal "Emma la de Juan" y digo yo, ya que estamos en el aniversario, ¿no estarían mejor en el Toboso?
Por cierto ¡Gora San Fermin!

Crónicas andalusíes

Desde aromas a azahar y brisas de libertad. En lindes donde clavar el zacho en la tierra es tarea de barrenero. Espaldas abrasadas por un sol que no calla. Las mozas gallardas miran con desdén las piernas blancas adornadas con chanclas y calceta a rombos de veteranos de algún conflicto mundial, remontan veredas empinadas y estrechas con algún cántaro a cuestas. Se oye flamenco, guitarra que solloza, grita y llora de alegría, esnifando versos como Lorca. Rezuman las vespas enjaizadas como en su tiempo lo hicieran las Jacas galopando y cortando el viento que iban camino de Jerez. Suave paradoja, la de las jacas motorizadas camino de Jerez, suena a copla propia de La Piqué o a Dani Pedrosa en 250 cm cúbicos.
Ese es el olor, compañeros, de Andalucía. De esa Andalucía que se para a la hora de comer, donde la siesta deja vacíos, antiguos silletones de mimbre aparcados sobre la cal de las fachadas. El mismo lugar donde se guardan los burros arrieros como sipsaus para turistas anglocabrones. El mismo lugar donde furcias de medio pelo sin claveles reventones ya no miran pasar a toreros ni cantaores, sino Lamborginis un poco diablos y descapotables ganados por el sudor de la plusvalía que creada a costa del sudor galopante de Negros de la Commonwealth.

Un pueblo se entiende por su deje, su entonación, el grado de frivolidad o autenticidad de sus expresiones. Cuando se oye un ven unas patillas de espontáneo que de repente salta al ruedo para eclipsar al Frascuelo o a poner unas banderillas en plena faena festiva del clarete de Ronda. Y todo esto pasaba, compañeros, antes de que el amable Warhol concediese a la humanidad el sacro-santo derecho a quince minutos de gloria. Porque aquí el individualismo es muy colectivista. Ningún torero viaja sin cuadrilla, ningún cantaor sin palmero y ninguna tonadillera sabe ponerse la peineta sola. Curro Jiménez siempre precisaba de su séquito de Algarrobos y truhanes por la serranía de Ronda. Así se ganó en Bailén, así lloró Boabdil (como mujer), así hubo insurrección en Casas Viejas. Aquí se canta al pueblo, Marinaleda no es una anécdota, es una bandera blanca y verde que como dice la canción, vuelve tras siglos de guerra, a pedir paz y esperanza bajo el sol de nuestra tierra.

La calle es un jolgorio, aquí es difícil entrar en disquisiciones existencialistas kierkegardianas, la vida fluye a base de palmas, pescadito frito, y cañitas bien tiradas en una tasca donde el compadre de la barra tiene el nombre patentado de Manolo. Aquí solo se llaman Manuel y Francisco los mariconazos repipis y pedantes que vienen de Madriz. El andaluz considera una ofensa esos nombres, al no poder hacerlos suyos. Por más que te joda, te llamarán Manolo y Paco, o en mi caso Vi’’tor. Cuando pasa algún coche con alguna mierda reggaetona se ve cómo en la plaza Manolo y Paco mascando un palillo los maldicen con un aliento a jerez más rojo que los fresones del Lepe o las cumbres de Sierra Morena en el estío.

Finalizo esta crónica ácrata y a retazos anacrónica (estoy en Al-Andalus, sopena de Bin Laden) cambiando el refrán austero y narcisista castellano; A robar a Sierra Morena por, A vivir a Sierra Morena (o más abajo).
Sin más, si queréis saber de mí, preguntad al Algarrobo o a Curro, estaré asaltando caravanas de franceses para repartir el aceite dorado entre damas con corpiños impolutos y faldas de gitana. O brindando con Manolo y Paco a la salud del Fandango con un palillo entre los dientes.
Chivediamo Doppo.

(Texto de Rilke, que he tenido que editar yo porque no sé cómo cojones había escrito todo el texto como si fuera una dirección de internés, y entonces no se podía leer. Ahora ya sí)

El libro del verano

Recomiendo esta lectura, no sólo durante el verano, pues esta obra maestra de la literatura universal dejará muy probablemente al Ulises de Joyce a la altura de los libros de Jiménez Losantos.

Un regalo en la papelera

Lo que el niño keynesiano no dice, es que nos pillamos un pedo de la hostia, vamos un ciego muy gordo, él por su parte acabó vomitando el insigne producto socialista en la puerta del Utopia, que increiblemente mantenia su peculiar color blanco y su aspecto "semantico". O sea, que fue divertido ver a mi compañero de fiestas vomitando lefa. (bonita palabra)
Yo esperé un poco más para reencontrarme con el alcohol que me habia bebido dos horas antes, despues de un largo caminar, pasé la plaza de Toros y un cartel que ponía Zamora, entonces fue cuando me di cuenta de que me habia pasado. Volvi atrás. Intente encender el ordenador para insultaros a todos en este blog pero no pude, entre en el cuarto y ahi pasó todo. Cogí la papelera y heche la raba, si es verdad, pero antes saque el balón del Cadiz que habia dentro. Luego tiré el la mexcolanza cubana por el WC. Por la mañana no sabia si lo de la papelera había sido un sueño, pero el caso es que seguía a mi lado, y mi madre si se percató del incidente.
Conclusión: me he hecho pasar por enfermo, he tenido que lavar la papelera y no tengo un duro (porque tuve que pagar yo toda la cuenta del Utopia porque Patxi estaba fuera vomitando, ademas Dusan me hizo pagar lo atrasado)
Un dia feliz

estamos en el año 2005 despues de jesucristo. el mundo esta ocupado por el capitalismo. el live 8 trata de salvarlo con el imponderable apoyo de brad pitt, bill gates y las supremas de mostoles.
cunde el desconcierto, se vuelve a hablar del peligro amarillo y nadie cuestiona el fin de la historia.
¿todo el mundo? ¡NO! una pequeña isla caribeña poblada por irreductibles cubanos resiste todavia y siempre al invasor.
su secreto lo probamos ayer " es buenooo, suave". sabor dulzón, un poco empalagoso cuando llevas ya media botella, y con un color a semen que haría sonrojarse a la mismisima sexóloga de la tele.
pero lo peor viene hoy. por fin se ha hecho justicia en latinoamerica.esto si que es la venganza de moctezuma.
en fin, que el verano no defrauda en nuestra ciudad. no hay nada como levantarte por la mañana y ver que puedes andar, que estás intacto, que sobreviviste.
un abrazo a todos.

¿A dónde vas?

Cuando Eolo, dios de los vientos, sopla con fuerza, las brumas que mueve ocultan el dorado resplandor de Helios. Pero aún así, el gris que cubre nuestros cielos no hace más que resaltar los tesoros que yacen escondidos en la oscuridad de "este bosque de piedras". Y al final, un pequeño rayo de luz despierta las conciencias de este ilustre lugar, que en los rincones susurran en los oidos de la historia, contestando por qué es la Ciudad de la Cultura.
Aunque los déspotas y terratenientes acaben dando pasto a sus legiones sobre las ruinas de nuestros monumentos, la esencia de la ciudad, el espíritu de sus más altos intelectos, las huellas de sus más insignes pobladores, resonarán en los tímpanos de Gaia, que llevará ante los éfetas del Paladion y del Delfinion a los hombres corruptos que intentaron proclamar ¡Muera la inteligencia! en el sagrado santuario de la sabiduría, la verdadera ciudad de las Artes y las Ciencias, Salamanca.

Sobre Vetusta y otros bailes

Aprovechando que nuestro jefe del soviet supremo se ha ido a Oviedo, os contaré algo sobre esta magnífica ciudad.
Oviedo no es una ciudad cósmica, como puede serlo Salamanca, sino que es una ciudad antigua. Antigua y vetusta (con mayúscula y minúscula). Todo allí es antiguo, hasta el idioma. De hecho, cuando algún ovetense cuenta algo, parece como si llevaras siglos escuchando lo mismo, llegando incluso a una sensación de eternidad o de tiempo dilatado. El castellano antiguo y el bable antiguo son sus dialectos preferidos. Expresiones del tipo "vuesa merced" son utilizadas con gran profusión por los ovetenses, e incluso los gichos (que prefieren ser llamados bellacos o filibusteros) hacen gala de un correcto "Deme dos reales o le inserto tres cuartas de acero en el gaznate" para atracar en callejones oscuros. Los ovetenses se muestran continuamente sorprendidos por los extranjeros que reciben, extranjeros de dentro y de fuera del estado españolista (costumbre que aún no está arraigada en Salamanca debido a nuestra visión cósmica de la historia, como dice el Alcaide Lanzabotes). El escuchar a una persona hablando en castellano moderno o incluso bable contemporáneo les choca mucho, y el forastero se acaba sintiendo como un viajero intemporal, anacrónico (actualmente se ha progresado mucho, y los castellanos barroco, clásico, o romántico también son lenguas oficiales que entienden a la perfección todas las señoritas de las oficinas de turismo, aunque aún los hablen con cierta dificultad).
La ciudad de Oviedo es muy diferente de otras ciudades, por ejemplo de Gijón, ya que Gijón tiene playa, y Oviedo no. Aparte de esta característica, tampoco se diferencian en gran cosa. Además, en Oviedo hay una calle que se llama Calle de los Huevos.
Como se me ha acabado la información que disponía de Oviedo, hablaré del Reguetón. El Reguetón (que se escribe Reggaetton pero se pronuncia Arriguitáun) es un estilo de música negra. Esto en principio no supone ningún problema, ya que contamos con importantes precedentes de grandes músicos negros, como John Coltrane, Ornette Coleman, Thelonius Monk, o Steve Urkle (recuerden sus polkas con acordeón) (Otro gran músico como es John Zorn, por ejemplo, tiene problemas más graves que un negro, ya que él es judío, y sin embargo, cómo toca el cabrón de él). Pero esto no es óbice para decir la verdad: el Reguetón es pura bazofia.
El Reguetón ha traspasado las fronteras de la música para convertirse en todo un movimiento social. Este movimiento tiene su origen en las rodillas y caderas, y de ahí va subiendo por todo el cuerpo hasta desembocar en grotescos gestos que se hacen con la boca. Sin embargo, la parte más importante del Reguetón es el frotamiento por la zona de la espalda, pecho/os, barriga, estómago, diafragma, esternón, páncreas (pero no hígado), y columna vertebral. Debido a esto, se puede clasificar el Reguetón como un estilo de música follable (pero la verdad, nunca supe si lo que es follable es el Reguetón en sí o las personas que lo bailan, o incluso el aire que circunrrodea el volumen envolvente de las personas que lo bailan). Para bailar el Reguetón es imprescindible ser más de uno, y si puede ser, de dos o más sexos diferentes. Cuanto mayor sea el número de sexos diferenes, mayor disfrute originará el baile del Reguetón.
Aplicando la regla de las fases de Gibbs, por la que F + P = C + 2, podremos saber el grado de disfrute del Reguetón, siendo F el grado de disfrute del Reguetón, P el número de personas que lo bailan, y C el número de sexos diferentes involucrados en él. Por ejemplo, un baile de Reguetón entre 4 personas, con tres sexos diferentes: F = 3 + 2 - 4 = 1 Sin embargo, si hay sólo dos personas, con 2 sexos diferentes F = 2 + 2 - 2 = 2 Nótese que el grado aumenta a medida que disminuye el número de gente, excepto cuando haya sólo uno. Parece claro que el número de sexos diferentes nunca podrá ser mayor que el número de personas involucradas, es decir, el grado máximo de disfrute de Reguetón será un 2, mientras que el mínimo un 0. Se pueden alcanzar grandes cotas de disfrute, sin embargo, usando media persona, o un cuarto de persona. Por ejemplo, bailar con un medio de una persona con un sexo diferente al tuyo: F = 2 + 2 - 1.5 = 2.5 Este es un ejemplo de cómo optimizar un baile de Reguetón, aunque pueden intervenir una serie de factores externos que hagan perder grado de disfrute, y estos se introducirán mediante un factor de corrección. Los factores que afectan negativamente al Reguetón son diversos, he aquí algunos ejemplos:
- Personas con mutilaciones (no es recomendable bailar con Irene Villa el Reguetón si quiere obtenerse máximo grado de disfrute).
- Curas, o monjas.
- Papas
- Papás (y mamás, claro que también puede neutralizarse este efectos teniendo problemas mentales del tipo síndromes de Electra o Edipo).
Uno de los antecedentes del Reguetón podría ser el baile del gorila de Melody, por la obscena presencia de una niña enseñándolo todo y de unos movimientos ciertamente grotescos (sin embargo, aquí encontramos un problema como es el que Melody es gitana, problema más grave que el de ser negro, pero menos grave que el de John Zorn, que como todos sabemos, es judío). Chuchi dice que antes de dormirse tiene que escuchar el Reguetón. Este fenómeno también le ocurre a otras personas, que no pueden dormirse sin haber blasfemado antes un poquito (como Fernando Fernán-Gómez o don Manuel, aunque en el caso de don Manuel es un pecado muy grave que debe expiar luego en largas jornadas de cacería).
Resumiendo, Oviedo es una ciudad muy antigua.
La economía de Oviedo se basa principalmente en dos factores. Uno es el cobro de multas por el Ayuntamiento para recuperar vehículos que previamente habían sido retirados por la grúa. La otra fuente de ingresos es la lluvia, ya que como llueve mucho, los tejados y canalones no necesitan ser limpiados, con el consiguiente ahorro económico en limpiatejados y limpiacanalones. Cuando uno visita Oviedo, tiene así como una sensación metafísica, telúrica incluso. Aunque es una ciudad antigua, es posible que ya haya descubierto el Reguetón, avance muy importante para el progreso de las civilizaciones.
Algunas personas han descrito Oviedo como una isla en un mar rojo (el resto de Asturias con su cuenca minera), debido a la importante cantidad de fachas por unidad de superficie y por grado de disfrute de Reguetón que habitan tan antigua ciudad. Ya hemos hablado de lo antigua que es esta ciudad, así que creo que ha llegado la hora de despedirme de momento. Saludos cósmicos

Pinozor

Primer Evento

Primer Acontecimiento del Verano: la tipiquerrima BBQ en casa Silvia, pero esta vez sin Goazen...hubo de todo: panceta, chorizo con tripa de plastico, costilla, comida para perro y chocolate...si de ese otro!! baño y perro enorme, lo que no hubo, aparte de Goazen fue agua en la piscina, no es broma, no hubo cervezas flotando en la piscina.

Introducción y Exposicion de Objetivos

Hola, Hello, Kaixo a todos los colegas y estimados compañeros y amigos que ahora mismo estais dispersos por lejanos páramos y cañadas, quizá ayuntando el ganado, tallando la rama de un nogal o tocando la fluta a la sombra de un sauce. Es posible y creo que es así que Chuchi pelos estará ahora mismo en Hamburgo; Garrote, Poca e Irene estarán en Cambridge durmiendo bajo el puente sobre el rio Cam, yo estoy en Salamanca con algunos más y Victor estará todavia en la playa de Malaca leyendo a Derrida desde el viernes cuando me mandó un mensaje diciéndomelo.

Al grano, tuve la idea de crear este blog en un momento de delirio cósmico, quizás influenciado por la hierba de los medianos, o por el nuvo combinado de éter y ambrosía que ahora sirve el Moreno en jarras austriacas (porque en Salamanca tenemos una visión cósmica de la cultura). Pues se me ocurrió crear este blog para que todos y todas (aunque sean menos) podamos estar en contacto durante el verano y enterarnos de cómo nos van las cosas. Podremos opinar sobre mis descubrimientos en el campo de la arqueología o sobre los malos tratos de Carreras a los presos en la cárcel de Bilbao, cuando les sirva lejía en vez de sopa en sus abolladas escudillas que utilizan sin cesar para aporrear las rejas de sus jaulas... o sobre el método de estudio de Rosa que la obliga a fustigarse con el cilicio cuando suspende examenes...

La cosa es así, publicad, pero no olvidéis poner vuestro nombre para saber de quién estamos hablando OK? pues a colaborar. Adiós y muy buenas
MIAUUU